Хари Рама! Хари Кришна! Хари, хари!
Так индусы глаголят Слава Украине – Героям слава! Слава, слава!
Как же ты, народ, все-таки слаб на свою украинскую голову. Уж прости меня, сына твоего непутёвого, за такое неприятное мнение о тебе хвором. Чай в твои президенты и депутаты не собираюсь, совращать тебя не намереваюсь, а посему о любви своей безграничной к тебе трындеть не буду. Потому пишу то, что думаю, а думаю, что послать бы тебя не мешало далеко-далеко, да поздно. Не у меня первого дума такая. Да и не вернёшься ты оттудава, если пошлю, ибо оттудава ещё никто не возвращался.
Народ ты мой майданный, нахрена же ты муть мутную учудил и страну свою любимую иноземцам галимым за печеньки отдал? Неужто морды этих турчиновых, яценюков, кличков и порошенков прочих ты не видел? Они же – буратины, не половым органом деланные под интересы заморские. А вместо «инеджайзеров» у них монетки золотые затусованы. Но не туда, где они у Буратино были (ибо ртом они неутомимо работают), а в иное место, из которого ничего хорошего на свет белый не выходит.
А как смешно ты, народ, напрягся после Майдана в ожидании счастья скоропостижного. Но не явилось оно. Ибо явилось не тебе. Осчастливились Майданом лишь олигархи этнически чуждые, да буратины американские, недоделанные.
Или, быть может, неправду я изрекаю? Или, быть может, тебя обмануть хочу? Нука, народ, докажи обратное… Покажи счастье свое майданное! Чтобы я от зависти мучался и прости, прости кричал…
Где оно, счастье твое майданное? В каком тайном месте запрятано?
А нет его! Как и не было. На всех Межигорья и унитазов его золочёных не хватило. Сотники теперь твои храбрые на них восседают, но тебя к себе не зовут.
А что же тебе, народ мой мудрый, вместо счастья досталось?
Как обычно? Обещания сладкие, инфляция мерзкая, цены заоблачные, а также приключения моржовые в сезон отопительный, паралич хозяйства твоего народного и мясорубка кровавая АТО какого-то.
Иль брешу я? Иль не глаголю истину? Всё не так? Нет?
Но мычишь ты, народ, как контуженный, про русских интервентов-захватчиков мерзостных. Ну да, ну да… Ведь это они тебя обманули, всё твоё отобрали и в нищету тебя загнали, а не олигархи твои пархатые, в зад тобой не раз нежно целованные. Кого ты теперь туда лобызаешь с надеждой на лучшее?
Так ведь «покращылы» ж всё уже. Куда «кращэ»-то? Теперь народ, нищие твои долго не мучаются жизнью своей жалкой. Их на Донбасс за копейки отправляют под фанфары ТВ-канала шоколадного и утилизируют там с почестями пафосно. Как скот неразумный. Сейчас даже в стольном граде Киеве морги от трупов ломятся. Да так, что холодильники горят, не выдерживают.
Вот оно счастье-то заветное, кобзарями оспиванное! И стоило ли тебе, народ, ради этой радости невиданной сдавать на Майдане страну свою пиндосам заморским в обмен на Межигорье вонючее? Не продешевил ли ты, народ мой мудрый?
Ах да, теперь у тебя Путин во всём виновный … Ибо укроТВканалы так глаголят, мозг заговаривают, а правосеки им вторят да поддакивают. А ты что, думал, дядя Вова спокойно будет смотреть, как пиндосы заморские Нэньку захватывают и радостно улыбаться этому? Тю на тебя, народ. Не все ж раком, как ты, жить любят.
Твои олигархи теперь кричат, что Путин на них напал, девственности лишает. В истериках бьются, на говно исходят. И ты тоже кричи! Ибо что у тебя самое дорогое, если не твои олигархи? Ты ведь им всю страну проголосовал, да себя заодно в рабство выголосовал. Поэтому кричи, народ, про Путина, громко кричи, у тебя ж так много есть всего, что он забрать может. Считать – не пересчитать.
А ты уверен, народ, что Путин напал? И напал на тебя конкретно? Ты уверен, что тебя, народ, вообще кто-то в расчёт берёт? Ты ж двадцать лет раком стоишь, кто тебя уже помнит? Я про лицо твоё… А то место, тобой к верху задранное во имя Украины, всем давно опостылело и раздражает даже. Только Ляшку оно и надобно, ибо как змей скользкий возле тебя пристроился, сопит мерзко, но улыбается сладко. А тебе не привыкать, народ. Не зря говорят – стерпится, слюбится.
А про Путина забудь. Нахрен сдался ты ему? Он приветы и пожелания наилучшие не тебе, а пиндосам заморским и всей их укротусовке поганской посылает, которая тебе в начальники назначена. И не его вина, что ты, народ, в своей позе «зю» как баррикада на Майдане стоишь, за которую инородцы прячутся. Не был бы дураком, не стоял бы. Но можешь ли ты не быть дураком? – вот в чём вопрос!
Ну да ничего, народ, ты теперь можешь конфетки президентские за щёку закладывать и сосать их долго, к сладкой жизни себя приучивая. Сладкого теперь у тебя много. Потому сосать долго тебе придётся.
На сем письмо своё скорбное оканчиваю, но пожеланий тебе не изрекаю, ибо лица твоего не вижу, а с седалищем говорить не обученный.
Твой непутёвый сын, Иван Пупченко.
