СОН В РУКУ
Сегодня задолго до света
Проснулся в холодном поту:
Мне снилось, что я – сигарета,
"Опал", может быть, или "Ту".
Лежал я в неначатой пачке
И ждал, уставая терпеть,
Когда мне Хозяин назначит
Недолгий мой век отгореть.
И он надорвал этикетку
И выбрал, представьте, меня;
Помял между пальцев некрепко,
Приладился, высек огня...
Но что ж он – ослеп, иль надрался?!
Он с фильтра меня прикурил,
Закашлялся, долго плевался
И круто "по матери" крыл.
Вот так! Сам, раззява, прошляпил,
И я же ещё виноват!
А дальше – падение на пол,
Пинок сапогом наугад;
Лишь чудом не порвана кожа!
...Затихли шаги за углом.
А я, среди мусора лежа
Меж тряпкой, гвоздём и плевком,
Мечтал о каком-нибудь нищем,
Который живого едва
Меня в этом хламе отыщет
И выкурит, фильтр оторвав.
Проснулся. Вздохнул облегчённо:
То был – слава Богу! – лишь сон.
И снова, как пленный бельчонок,
Верчу суеты колесо.
Но вера ещё не убита,
Но всё ещё жажду огня,
Всё жду, что хотя бы без фильтра
Хоть кто-то прикурит меня.
А. Пушкин
Красавице, которая нюхала табак
Возможно ль? Вместо роз, Амуром насажденных,
Тюльпанов, гордо наклоненных,
Душистых ландышей, ясминов и лилей,
Которых ты всегда любила
И прежде всякий день носила
На мраморной груди твоей, —
Возможно ль, милая Климена,
Какая странная во вкусе перемена!..
Ты любишь обонять не утренний цветок,
А вредную траву зелену,
Искусством превращенну
В пушистый порошок!
Пускай уже седой профессор Геттингена,
На старой кафедре согнувшися дугой,
Вперив в латинщину глубокий разум свой,
Раскашлявшись, табак толченый
Пихает в длинный нос иссохшею рукой;
Пускай младой драгун усатый
Поутру, сидя у окна,
С остатком утреннего сна,
Из трубки пенковой дым гонит сероватый;
Пускай красавица шестидесяти лет,
У граций в отпуску и у любви в отставке,
Которой держится вся прелесть на подставке,
Которой без морщин на теле места нет,
Злословит, молится, зевает
И с верным табаком печали забывает, —
А ты, прелестная!., но если уж табак
Так нравится тебе — о пыл воображенья! —
Ах! если, превращенный в прах,
И в табакерке, в заточенье,
Я в персты нежные твои попасться мог,
Тогда б в сердечном восхищенье
Рассыпался на грудь под шелковый платок
И даже… может быть… Но что! мечта пустая.
Не будет этого никак.
Судьба завистливая, злая!
Ах, отчего я не табак!..
1814 г.
летит цомарец а у нево х*й бинтом перемотанный...нафстречу щмелюща
-че это с тобой?
-да вот лечу вчера вечером, смарю в кустах че то горит. Думаю, это ж светлячог, щя зосожу!
Пикирую...а это какой то пидор бычок не затушыл
ququ писал(а):Источник цитаты
Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и 32 гостя